Осколки великой мечты - Страница 96

К оглавлению

– Ну, пошли, пошли, – заторопила сына Ника, – слезай с меня, жеребенок, пойдем с крыльца, холодно!..

– А что ты мне купила?

– Сноуборд пока не купила. Будешь сам выбирать. Не понимаю я в них ничего.

– А когда?

– Да хотя бы завтра.

– Н-ну, завтра я учусь. А ты работаешь.

– А мы с тобой прогуляем.

– Правда?

– Правда.

– Здорово! Гуляем! Гуляем! – Васечка бросился в кухню, восторженно крича: – Филипповна! Марь Павловна! Вы слышали? Мы с мамой завтра прогуливаем!..

Ника, улыбаясь, бросила плащ на кресло в гостиной, схватила телевизионный пульт. Включила телевизор, нажала номер кисловского канала. И – наткнулась на барышню-диктора, которая, поджав губы, извещала:

– Напоминаем, что в нашей сегодняшней вечерней программе произошли изменения. Вместо объявленной ранее передачи «События недели» с Евгением Кисловым вы увидите новое ток-шоу «Берегите мужчин!». О выходе в эфир аналитической программы Евгения Кислова «События недели» мы сообщим вам дополнительно…

Вероника охнула и опустилась в кресло.

9

Воскресенье, 22 октября. Ночь

Глухая, черная, осенняя ночь лежала над страной.

Сквозь полуоткрытое окно в гостиную проникал сырой воздух. Тишина царила в доме, лишь слышно было, как где-то в вышине завывает ветер и сталкиваются ветвями высокие сосны. Спал Васечка, спала прислуга, горел лишь торшер в углу огромной гостиной, и от этого одинокого света становилось еще грустнее.

Ника сидела на диване, попивала красное «Бордо» урожая девяносто пятого года, но от каждого глотка маслянистой и терпкой жидкости становилось только грустнее. «Сотни тысяч женщин в Москве позавидовали бы мне, – думала Ника. – Красива, богата, умна… Собственный особняк, свое дело, милый и любящий сын… Но отчего же мне так тоскливо?..»

Каждый глоток терпкого французского вина, вместо того чтобы вливать в Веронику бодрость солнечных виноградников, только усугублял бесприютность, царившую у нее на душе. «Я уж не девочка, пора усвоить: спиртное, когда грустно, не помогает», – подумала она.

Решительно отставила недопитый бокал на край журнального столика.

Щелкнула пультом телевизора. Пробежалась по каналам. Идеальное цветное изображение, гиперреалистические картинки из псевдожизни промелькнули перед ней: мордобой в спальне американского коттеджа – удар, и соперник летит, опрокидывая тумбочку («Помнишь, как Васечка дрался в общаге с Полонским?»)… Щелчок, и на другом канале полуголый мужчина любовно наклоняется над женщиной, целомудренно прикрытой шелковой простыней… Щелчок: «Если вы даже слегка перекусили, вам надо позаботиться о свежести вашего дыхания…» Двое очень американских влюбленных игриво гоняются друг за другом в зеркальной комнате…

«Зачем я только вернулась сюда из Америки?.. – подумала Ника. – Зачем, зачем я возвратилась в русскую серость из сытой, ароматной страны?.. Скучала по Баргузинову?.. Да, скучала… Очень скучала… Так, что жизнь без него, придурка, была не мила… Хотела отомстить Соломатину?.. Да, хотела… Ну, вот я и добилась своего… С Баргузиновым жизнь все равно не задалась… Соломатина не сегодня-завтра выпустят, а уж он-то теперь, после открытки с «Нахимовым» и записи Инкиного воркованья, разберется, кто на самом деле организовал наезд на него… Уж он-то на мне отыграется…

А тут еще шантажист… Не платить ему – нельзя: заложит… У шантажиста, кажется, действительно имеется вся информация… А платить – тоже нельзя… Заплатишь хоть копейку – значит, признаешь себя виновной… И он не отвяжется от меня уже никогда… Будет тянуть из меня деньги, и тянуть, и тянуть… Значит, – рассудим трезво, – какие у меня альтернативы?..»

Реклама по телевизору продолжалась. Ника глянула на часы. Без пары минут полночь. Скоро новости.

«Надо дождаться… – подумала Ника. – Вдруг покажут что-то новенькое про Соломатина… Ну а варианты, как жить дальше… Их у меня на самом деле всего два. Первый – идти на поклон к Баргузинову. «Прости меня, Ванечка…» Он, конечно, покуражится, но – сделает вид, что простил. И защитит – от всех. И поможет…»

При мысли о том, что придется подлизываться к Баргузинову, Никина гордость взвилась на дыбы:

«Меня на самом деле прощать не за что! А вот его я не простила. И не прощу. Не нужен он мне!.. Но, придется, кажется, идти к Ивану… И просить за себя… А, значит, смирить гордыню…

И смириться с тем, что я – при нем. И с тем, что больше ничего хорошего мне в этой жизни не светит…

Есть у меня и второй вариант: бежать. Опять бежать. В Америку, к черту, к дьяволу… Хватать в охапку Васечку и снова уезжать…

И это тоже значит – признать свое поражение. Смириться с тем, что у меня опять ничего не вышло. Ни с моим делом, ни с моим домом, ни с моей семьей… Что я опять оказалась в неудачницах… Вот тебе и «Формула победы»!..»

На телеэкране появились часы. Стрелка отсчитывала последние секунды до полуночи. Цифры в окошке вторили ее электронным скачкам: девять… восемь… семь… шесть…

Заиграла жизнеутверждающая музыка, пошла заставка новостей.

Голос за кадром произнес: «В начале выпуска – заголовки новостей… Полчаса назад агентство «Интерфакс» сообщило с пометкой «Молния», что в тюремной камере Бутырского следственного изолятора найден мертвым арестованный накануне известный предприниматель Олег Соломатин. Начальник тюрьмы утверждает, что смерть произошла вследствие инсульта…»

На экране в траурной рамке появилось лицо Соломатина.

Лицо убивца – суровое, набычившееся – смотрело из телевизора, казалось, прямо в самую душу Ники.